¿Por qué se caen las flores de mis manos
cuando pienso, amor, en tus raíces?
No es dolor clavado a un calendario
lo que llevo en el envés de mi sutura,
es muerte capital en plena vida,
regada con mis venas, insurgente,
ubérrima, feraz, llena de brotes,
muerte de fecunda amanecida,
que habita en el embozo de tu ayer
y alimenta mi boca cada día.
©"La palabra detenida", Laura G. Recas