Alberto Morate, profesor, poeta y dramaturgo, leyó hace ya un año "Zahoríes" y ésta fue la réplica a su lectura que, hoy, yo adorno con la fotografía del libro de Shiro Dani (@shiro.dani)
Hoy, reproduzco sus versos sobre mis versos en esta pieza que es un regalo:
entre el borde de la muerte y la poesía,
agua que es sangre, voz,
nombre, memoria,...
agua que grita al mar
e implora a las nubes,
pero que está debajo de la tierra.
Imagino
un tiempo de desiertos,
un olvido que se rompe como cáscara de huevo,
manos de zahoríes
con la piel sedienta,
con el dolor en las espaldas,
con los caminos convertidos en barro.
Pero, al menos, eso significa que hubo agua,
que hubo vida,
que aún hay espejos donde refugiarnos.
Nombrar el nombre de las cosas
en busca del agua de la vida,
y sobrevivir,
mientras lloramos,
mientras escribimos,
respirando en cada palabra
y soñando en cada silencio,
liberándonos del tedio de la rutina,
habitándonos en un desierto de sábanas desiertas.
Se deseca la luz
en la ausencia de los besos,
sequía y cenizas,
en el destierro de las sombras,
pero mantener la vista fija en el horizonte
hasta apagar la sed de las caricias.
Solo los zahoríes
invocan lo imposible,
apelan a la libertad de lo ingrávido,
soportan la desolación de la existencia.
Que la poeta nos encuentre
al final de la lectura de sus versos
como agua que ha de saciar
sus sentimientos.
Alberto Morate
9/06/21
