Parecido a la mar, agua blandida,
es el beso que sale de tu boca,
se implica en el silencio que te invoca
y muere sobre el labio y se suicida.
Parecido a la luz anochecida,
que es vislumbre tardío que equivoca,
cuando yace en la noche y la sofoca
y muere entre las sombras confundida.
Y es sonata que aturde y casi mancha,
albricias, el idioma del verano,
silbo, abono, tifón, furia y ternura.
Y es orvallo, diluvio y avalancha,
tintura con pericia de escribano
que rubrica en mi amor su dictadura.
Laura Gómez Recas
Fotografía: Ferdinando Scianna
Venecia, 1959
Publicado en La Hoja Azul en Blanco. nº 26 (2022)
(Verbo Azul)
