Lanzo un grito hacia el campo de amapolas
que guarecen mis costillas
y todos los parásitos se esfuman
y el cortejo del grajo se deshace
ante el viento del norte que me besa
con largos brazos invisibles.
Me dejo acariciar y me pronuncio.
Nombro el agua que emana de las nubes,
la curvatura azul de los ancianos,
la honorable osamenta de los cuerpos,
la cuchara sumergida en la sopera,
el deleite que mana de los juegos,
la humedad de los campos en octubre
y me asomo a mis ojos cuando niña
para nombrar mis manos mansas y pascuales
porque son la raíz de mi existencia.
Ocurre entonces, sólo entonces,
que lloro y me soy agua
y llego al mar.
Laura Gómez Recas
Zahoríes (Huerga y Fierro, 2020)
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