Riesgo

Riesgo es cegar la fe de los pulmones,

sumergirse en el mar

y ser del agua.

Riesgo es sacar los ojos a la luna,

devorar las estrellas

y ser de luz.

Riesgo es lanzar la muerte a los leones

y morirse de vida

y no parar.

Laura Gómez Recas
Imagen: Anillos de Saturno, NASA

Breve que te quiero breve

Breve que te quiero breve...

Breve espacio, breve llama.

El verso sobre el reloj

y el poema sobre el alma.

Será en

LOS DIABLOS AZULES

C/ Apodaca, 6

(Madrid)

Viernes 25 de febrero a las 20.30 hrs.


Prometemos ser breves...

El viernes a las 20.30 p.m. hora española se retransmite el recital a todo el mundo vía internet, a través de http://www.lahojaenblanco.com

Demora

Demora de mis dedos en tu cuello,

en tu perfil clavado en mi mejilla,

demora de mi cuerpo entre tus brazos,

de mi piel elevada a tus pupilas.

Acércame a la altura que no encuentro;

prendida estoy. Y estoy casi vencida:

a rama de tu amor, casi hoja muerta,

en pleamar, adiós, casi ceniza.

Laura Gómez Recas

Imagen: "Moons and rings before Saturn",

NASA

Sin tacto

"Sobre el cuerpo de la luna

nadie pone su calor..."

(M. Hernández)

No hay calor sobre la luna

que vierta el corazón

hacia tu piel.

No hay amor sobre el fuego

que guarece tu voz

en la garganta,

ni dedos de mesura

que engarcen nuestras perlas

en un hilo.

No hay luces en la aurora

tan sólo noche,

no hay labio sobre el labio

enardecido,

ni secreto a guardar,

ni lumbre eterna

sobre este cuerpo abierto

hacia tu cuerpo.

Hay ansia en las manos,

ramaje desleído,

alma enferma de apego

y un octubre imposible,

desmayo en amarillos,

esclavo de los vientos

que a las hojas dan muerte

con un beso sin mácula,

sin tacto.

Laura Gómez Recas

Imagen: "Estany Llong", Jaime G. Recas

Mujer de cántaro

No quisiera volver al suelo

a lamer la silueta de unos pasos...

Debiera erguirme mujer,

desde ahora hasta que nadie me recuerde.

Mujer de cántaro y de navaja,

mujer de semilla, de lumbre...

de pétalo

en el rojo asumido por los otros.

Ya va siendo tarde

y la navegación se hace lenta...

¡Que no siegan espigas mis ojos,

que tan sólo quieren ser del sol

el nido amante que le dé forma!

Laura Gómez Recas

Fotografía: Jaime G. Recas

Sollozo

He prometido un sollozo a la mañana

por embadurnarme entera de caricias.

El llanto del frío en los ojos

toma asiento en el pulmón

y exhala

un golpe arrítmico que ofrendo

al frescor intenso que amanece.

Laura Gómez Recas

Fotografía: Jaime G. Recas

Fotografía Expuesta

"FOTOGRAFÍA EXPUESTA"

de

JAVIER JIMENO

diablo.es

Inauguración: viernes 14 de enero a las 21 hrs.

en

LOS DIABLOS AZULES

C/ Apodaca, 6

Del 14 al 31 de enero de 2011

Creo en vos

Creo en vos

que sos destino,

margen izquierdo en mi presencia,

alud de lava con alma de alimento,

de la sed una lluvia

que en mí se estanca.

Dulce en vos

es la nota que de un aire

se derrama en mi garganta,

voz que tensa mi sonrisa

en métrica medida,

síndrome de un sur

que de trigal me enferma.

Creo en vos

sin nostalgia

o liturgia de acomodo,

y a vos reza entre sílabas mi boca

con el mullir que del labio

acicala el altar para ser beso.

Laura Gómez Recas

Fotografía: Laura G. Recas

***Con alma de tango, dice Mónica Angelino.

Del sois al sos... para vos, Mónica"***

El primer minuto

Laura Gómez Recas

Fotografía de Jaime G. Recas

Una copla

Templo las cuerdas del aire

que nacen de la guadaña

para caer, como espiga,

si tu silencio me daña.

***

Toda mi gratitud a Miguel Ángel Yusta

Edición del "Heraldo de Aragón"

Domingo, 12 de diciembre de 2010

Laura Gómez Recas

IV Noche TANGRAM

Somos TANGRAM
porque creemos en la indidualidad del colectivo:

piezas valiosas al servicio del grupo.

Circulamos por la autopista de las palabras

150 km/hora y subiendo...

Réquiem de Otoño. Reportaje fotográfico: Javier Jimeno y poema de Jorge Torres Daudet

RÉQUIEM DE OTOÑO

"Una puesta en escena muy especial de un singular grupo de poetas.

Un homenaje a los caídos, en gracia de su talento y sensibilidad."
Javier Jimeno Mate

http://www.diablo.es/

Todas las fotografías de Réquiem de Otoño en:

http://www.diablo.es/fotos/cementerio-poetas/index_2.html

Un poema de Jorge Torres Daudet

Hoy los muertos estaban menos solos.

Un ramillete de bellas y enlutadas damas,

graciosas ellas, en su vestir de negro, y arte, en

su decir poético, con maestro de sobrio

porte, con capa, bastón y chistera,

han roto el silencio entre tumbas, nichos, panteones

y cipreses, apuntando al cielo -sus raíces

al misterio, a las tinieblas, dominios

de la muerte-

Han dejado sus versos, sus rosas y respeto

al frío de las losas, adornadas

con nombres notables: Bécquer, Campoamor

Espronceda, Hartzenbush, Larra...

Los versos emanan frescos, como si hoy fuera ayer,

en su actualidad eterna .

Los aplausos han hecho eco, como batir de alas,

frente a los muros que cobijan nichos...

Jorge Torres Daudet

Sacramental de San Justo

Madrid

Domingo 12 de diciembre de 2010

Réquiem de Otoño, mi poema: De la muerte...

Fotografía: Brandan

A Mariano José de Larra

en un Réquiem de Otoño

ante su tumba.

A ti...

De la muerte, un peso como de hojas

de este otoño que muere a tramos lentos

y da tregua a la caricia de la luz.

De la muerte, un incesante llanto,

la inclemencia larga y desbocada

del grito que ahogaste en desamor.

De la muerte, toda la soledad,

ruido del hueso, cáliz oscuro

a la palabra nacida entre los labios,

yugo del tiempo que te encierra.

Llego con una deriva en los ojos

hacia el crujir absoluto del árbol

que no tarda en llorar hojas muertas

al encierro que de ti yo estoy llorando.

Te siento ese silencio entre costillas,

ese ser sin síntoma de vida,

ese entrar y salir como una nada

desde la pelvis al molde del cerebro.

Ya estoy aquí, ya somos dos

por recibir el barrunto de la lluvia,

por disociar la memoria de lo seco.

Mientras vuelves,

yo sujetaré la tierra

embadurnada con las letras de tu nombre,

sostendré con las manos el mordisco,

arrancaré el pulmón al fondo estrecho

hasta ser línea de ti, reglón marchito

entre hojas que del ocre nos musitan.

Laura Gómez Recas

Fotografía: Brandan

para Réquiem de Otoño

Réquiem de Otoño. La palabra "corazón".

Domingo 12 de diciembre de 2010. En la Sacramental de San Justo en Madrid.
Mi mirada bajo un velo negro deshizo el hechizo de la muerte. Las tumbas ceñidas a la tierra nos hablaron de la grandeza que guardaban y supimos que hay algo más importante que la vida: la luz que algunos hombres y mujeres han dejado desperdigada a su paso por ella y permanece inmutable afincada en los senderos de la palabra.

La palabra, como una fuente inagotable. Aquellos que la utilizaron para derramar la idea y edificar el manantial, el arroyo, el río... son aquellos a los que les debemos la posesión del océano. Nuestro.

Esta mañana, hemos rendido homenaje a algunas de esas personas que nos hacen sentir esa posesión, incluso después de muertos. Mi humilde homenaje a Mariano José de Larra fue leer este texto que aquí reproduzco. Mi intención era leer, pero algo transformó la lectura en una liturgia de emoción que clavó cada palabra en mi alma.

Se me quebró la voz en su "silencio" y una lágrima deshizo la palabra "corazón".

FRAGMENTO DE "DÍA DE DIFUNTOS DE 1836"

Mariano José de Larra
"(...) Pero ya anochecía, y también era hora de retiro para mí. Tendí una última ojeada sobre el vasto cementerio. Olía a muerte próxima. Los perros ladraban con aquel aullido prolongado, intérprete de su instinto agorero; el gran coloso, la inmensa capital, toda ella se removía como un moribundo que tantea la ropa; entonces, no vi más que un gran sepulcro; una inmensa lápida se disponía a cubrirle como una ancha tumba. No había aquí yace todavía; pero el escultor no quería mentir; pero los nombres del difunto saltaban a la vista ya distintamente delineados.

¡Fuera, exclamé, la horrible pesadilla, fuera! ¡Libertad! ¡Constitución! ¡Tres veces! ¡Opinión nacional! ¡Emigración! ¡Vergüenza! ¡Discordia! Todas estas palabras parecían repetirme a un tiempo los últimos ecos del clamor general de las campanas del Día de Difuntos de 1836.

Una nube sombría lo envolvió todo. Era la noche. El frío de la noche helaba mis venas. Quise salir violentamente del horrible cementerio. Quise refugiarme en mi propio corazón, lleno no ha mucho de vida, de ilusiones, de deseos.

¡Santo cielo! También otro cementerio. Mi corazón no es más que otro sepulcro. ¿Qué dice? Leamos. ¿Quién ha muerto en él? ¡Espantoso letrero! ¡Aquí yace la esperanza!

¡Silencio, silencio!"

Réquiem de Otoño

RÉQUIEM DE OTOÑO

Homenaje a los poetas que reposan en el

Cementerio Romántico de Madrid

Domingo 12 de mes 12 a las 12 horas

en

La Sacramental de San Justo

Pº de la Ermita del Santo s/n

***

Un paseo tumba a tumba

Lectura de un poema del poeta muerto y un poema del poeta vivo

Recitan

Ana Mª Delgado, princesa de Kapurthala con Verónica Aranda

Manuel Altolaguirre con Fernando Sabido Sánchez

Adriano del Valle Rossi y Hristo Botev

con Zhivka Baltadzhieva

Ramón de Campoamor con Ángeles Fernangómez

Gustavo Adolfo Bécquer con Luz Macías

Francisco Villaespesa con Rosa Silverio

José Espronceda con Juana Vázquez

Juan Eugenio Hartzenbusch con Marisa Peña

Manuel Bretón de los Herreros con Antonia Bocero

Mariano José de Larra con Laura Gómez Recas

Música: Isabel Fernández Sáez

***

"Mi corazón no es más que otro sepulcro. ¿Qué dice? Leamos. ¿Quién ha muerto en él? ¡Espantoso letrero! '¡Aquí yace la esperanza!' ¡Silencio, silencio!"

(M.J. de Larra)

La Generación del 27 tomó la costumbre de visitar cada año, en el aniversario de su muerte, la tumba de M. J. de Larra. Allí, se hacían lecturas y una pequeña ofrenda: un ramito de violetas.

Perdida la tradición, se retomó en la post-transición, promovida por intelectuales de esos años. De nuevo se perdió... El domingo, mi poema caera sobre su lápida. Leeré los últimos párrafos del artículo "Día de Difuntos de 1836", uno, sino el mejor, de los artículos de Figaro.

Junto a los versos, caerán las violetas.

***

Cartel: Judith Fernández

sobre imagen de "El beso de la muerte",

Cementerio de Montjuic

... y me hago río

Adoro la música

que bulle entre palabras.

Yo, embadurnada de las luces que derramas,

hago un envoltorio de silencios

trasciendo y me hago río

que quisiera coagular el alma toda

en la tierra desierta de tu orilla.

Mas desciendo, resbalo y me escabullo

sin el germen del roce de tu boca.

Llega el momento del beso,

el aliento de una magia contenida,

y sigo fluyendo

sin tacto, como virgen de dureza,

como si el mar tuviera que tomarme

y no tú, amor, y no tus ojos,

de amor llenos y de río y de manzanas.

Laura Gómez Recas

Fotografía: "Brandam"

http://www.pintadoporelagua.blogspot.com

La invisibilidad de los dioses. Creo en ti.

Para ella,

mi único dios y mi vergüenza.

Quisiera no existir,
no haber abierto la puerta del útero,
no ser pulmón que exhala y que contiene,
sino una nada y una ausencia de materia;
de la anchura del cosmos, intervalo;
nada humano, ser cosa sideral
atascada en el odre sin fin del universo.

Pero soy, veo, siento
y salí a la luz
por la rotura infame a la placenta.

Y

soy reflejo de su imagen, la de ella,
soy yo misma acribillada de miradas.
Soy yo, de pura vergüenza,
vertida a la desidia de mis brazos,
anclada en lo inmóvil de la pompa.
Odio la carne que reduce mi piel
a ser yo misma,
renuncio a mi parte del canal humano
de esta especie.

No hay dios.

Por mi culpa, grandísima culpa,
por mi silencio aplastado,
por la ausencia de los ánimos,
por la culpa atorada en mi cocina…

Yo te beso hoy, desde la imagen
al periódico ascendida…
santificada seas, mujer,
verdadera diosa de mi cielo,
puro altar de altar humano…

Creo en Ti, Todopoderosa,
Señora, Hija Única de la Tierra.

Laura Gómez Recas

Fotografía: Mujer enferma de cólera en Haiti.

En una acera, a pocos metros de un hospital.

Desnuda y sola. Invisible.

Ha sido portada de la edición de Madrid del diario "El País"

Jueves, 18 de noviembre de 2010

Antesala de un naufragio

Puede que las sombras me hablen y yo no escuche,

si la lentitud de la serpiente adora el recorrido de mi cuerpo

y la fragancia vocal que alienta mi garganta

cuando tu nombre hace de ella su guarida en lo oscuro.

No sé si siento más las fauces del silencio

que el pulso reiterado de la sangre entre mi carne,

deshuesada por ser única morada de tus manos

en un sueño, por incrédulo, indecente y reducido...

Siento la pérdida en la distancia que da la arena

cuando sazona el mundo de desiertos;

sin rumbo exacto, en la escala de un mapa ebrio,

cuando el velamen cava su tumba

en el casco de esta nao novia del naufragio,

amante del escollo, imán del farallón que hay en tu costa.

Volteaste el eje de la tierra

cuando arrasaste la cubierta de mis ojos

con una lengua de espuma, en caricia libadora.

Laura Gómez Recas

Fotografía, de Brandan

http://pintadoporelagua.blogspot.com

Imagen para "Tu Boca"... tu boca

http://pintadoporelagua.blogspot.com

Fotografía de Brandan

para Hotus Liber

Gracias

Por Miguel Hernández. Arenas de San Pedro

Un siglo y un día después del centenario del nacimiento de Miguel

Domingo 31 de octubre de 2010

a las ocho de la tarde

en la Torre del Homenaje del Castillo de Arenas de San Pedro

RECITAL POÉTICO-ARTÍSTICO

GRUPO POÉTICA EN GREDOS

***

El grupo estará reunido en La Lobera de Gredos durante tres días

"... vivir es labor sencilla que nos hace mendicantes del minuto..."

MIS VERSOS, SIN TUS VERSOS, NO SON VERSOS

"Mis ojos, sin tus ojos, no son ojos..."

"Imagen de tu huella" (1934), M. Hernández

Mis versos, sin tus versos, no son versos

porque tú los hiciste transferibles

al amor de la hoguera de tu sangre,

entre el chusco de pan y la caricia.

Quemaste de las calles las aceras

de un Madrid que ignoraba tus embriones

y afloró la palabra de tus manos

cual zumo de limón resplandeciente.

Filtraste los zumbidos de un poema

a través del barrote y del candado

para ser de otros ojos el sonido

que abriría la cancela a otros talones.

Desnudos los claveles y los brazos,

no hubo agua de azahares que pudiera

apagar los fogones encendidos

en trincheras de luz el treinta y seis.

Mariposa en cadalso de camilla

que esparce del espino la hermosura

de tus ojos abiertos a la muerte:

tu inteligencia, tea inextinguible

prende lumbre, en candiles de blancura,

en el mil nueve... nicho de tu adiós.

A Miguel Hernández,

Laura Gómez Recas