Para todos los que escriben
"...cantamos porque llueve sobre el surco
y somos militantes de la vida
y porque no podemos ni queremos
dejar que la canción se haga ceniza."
Mario Benedetti
Y revive...
todo lo que antes fue de cera
en la estrechez del callejón
que escupe tinta en el susurro.
Mutilado el hueso,
aún se alimenta de sangre
sin necesidad de reinventarse en lo mediocre.
La niña escribió en su diario una verdad
para que todo el fuego que arde en el planeta
se apagara de una vez por todas.
Atravesaremos las calles con las suelas limpias
y seremos como neveros solitarios
conservando el aroma invisible de un invierno,
pero no cerraremos la carne a los cuchillos
cuando la palabra se estremezca por el odio,
cuando la muerte sea equívoco en la guerra
y se deshagan las llaves del edén.
Escribir es acto que entrega y abandona la mente
sobre el impecable mutismo del papel,
antes,
madera,
antes,
árbol,
antes,
luz sobre la hoja.
Laura Gómez Recas
Poema para el III Encuentro de Poesía en la Red